Les facéties d'Hippocrate - Morceaux choisis - Les impôts
LES IMPÔTS
Je fais apparaître la fiche de ma malade sur l’écran… Profession : fonctionnaire.
Elle est petite, un embonpoint musclé, les cheveux courts, avec une frange. Je me marre intérieurement… Neuf chances sur dix pour qu’elle bosse chez les poulets, ou au fisc ! Les métiers les plus mal compris. Les mal-aimés ! En général, ils se planquent comme ça : fonctionnaire…
Pourtant moi, je n’ai rien contre les flics. Leur travail est déjà suffisamment ingrat.
Finalement, elle œuvre dans la collecte, ma malade. Elle est venue de Clermont-Ferrand, sa ville natale. Depuis, elle traque le fraudeur, scrute les comptes, soupèse les patrimoines. Elle n’a pas honte ! Mais elle a peur d’être mal soignée ! Elle redoute de payer pour la torture qu’elle inflige au contribuable !
Je la rassure par un sourire. L’impôt ne m’irrite pas. Ce sont les élus qui m’agacent. Heureusement, depuis quelques années, ils payent enfin leur dîme ! Histoire de dilapider notre écot avec un peu moins de négligence.
Elle souffre d’une fracture de côte. Un redevable irascible ! Il déclarait une bricole pour l’année ! Et il vivait comme un pacha ! Alors elle a guetté ses poubelles ! Écouté les calomnies ! Computé ses clients ! Tanné ses fournisseurs ! Épluché ses écritures !
Bingo ! Il déclarait une aumône ! Alors qu’il était pété de tunes ! Un vrai biseauteur ! Un pipeur ! Le roi de la comédie !
Malheureusement, c’était un sanguin, le contrôlé ! Un atrabilaire ! Il a vu rouge, lui a mis une rouste, une vraie branlée ! Et depuis les flics l’ont collé en cage. Mais du coup, elle a du mal à respirer, ma mercenaire de la maltôte ! Elle hoquette ! Il a eu l’avoine percutante, le fraudeur…
Je tente un coup de stéthoscope sur le poitrail… Le soufflet droit est atteint : un pneumothorax ! Elle manque d’air, la ponctionnaire ! Il faut dire qu’elle n’en avait pas laissé beaucoup à son loustic. Alors, il a décidé de lui rendre son compte. Et pour une fois, il a été généreux avec le fisc…